Liebe. Sex. Frauen.

Pleiten, Pech und Pannen ist der Titel zum Beginn des Lottenabends. Von wegen früher Feierabend. Vorsorglich trage ich mein Kleid und nötige Untensilien heute morgen ins Büro. Streife es um 18:30 Uhr über und düse Richtung Zentrum. Vorher noch Schweißtropfen vergoßen: 1. Versuch den verdammten Reißverschluß zuzubekommen. 2. Versuch im Parkhaus mit Publikum. Ritsch. Ratsch, er war zu, aber kaputt. Ich saß in BH und Strumpfhose im Auto und versuchte mein Bestes, aber in der Clutch war kein Platz mehr für die jetzt helfende Sicherheitsnadel. (Anmerkung der Autorin und Kleidträgerin: Nein ich bin nicht zu fett, ich schiebe es auf den Reißverschluß, der wohl von einem einarmigen Kind in China für 10 Cent eingenäht wurde.) Jacke drüber.

Es konnte nur besser werden. Wurde es aber nicht. So viele Frauen. Und noch mehr schlechte Carrie-Doubles. Den Sekt gabs draußen, der halbe Potsdamer Platz stand an. Ohne Sekt nach innen zum Kartenautomaten vorgekämpft. Ãœbernehme die Regie, führe die Kleinlotte-EC-Karte ein. Es passiert nichts. Sekundenspäter wirft er sie aus. Nochmal. Nichts. Buchungsnummer eingeben. “Der Vorgang wurde schon eingelöst!”, stand dort. Blasse Lottengesichter, zwei schneller schlagende Lottenherzen. Nochmal. Lärmendes Pochen. Aber was ist das? 2 kleine Pappzettel lagen im dunklen Ausgabefach. Und das wahrscheinlich seit dem ersten Versuch. Durchatmen.

Weiter. Kurz die Absperrung touchiert, aber das hier nur als Randbemerkung. Erste Etage. Die Menge des Vorplatzes stand nun vor der Snackausgabe und den Toiletten. Vergeblich, denken wir und suchen unsere Plätze. So viele Menschen und dann auch noch alle weiblich. Es wird sich scharf beäugt. Köstlich. Amüsiert. Beängstigend. Nervend. Bockig hecken wir einen Plan aus, wie wir doch noch an salziges Popcorn und Flüssigkeit kommen. Gelingt nicht. Ich stehe auf und stelle mich an. Ganze 20 Minuten. Dann durfte ich das Hollywood-Menü unser Eigen nennen.

Sitzen. Kribbeln im Bauch und lautes Johlen bei den ersten Takten aus Big Apple. “Ich regel das”, sagt Mr. Big cool und sofort zog er mich wieder in seinem Bann. Mein Traum, dass ein Mann mir genau das sagt, wenn ich in einem riesigen Dachappartment stehe, und der einzige Diskussionspunkt ein zu kleiner begehbarer Kleiderschrank ist. Änderung folgt. Und ein Begeisterungsschrei ging durch die 25 Reihen als er die Flügeltür öffnet und ein Kleiderschrank sich in ein eigenes Carrie-Kleiderhaus verwandelt hat. Und da war es wieder, ich labe mich gesamte 130 Minuten an dem Schick & Tütü, was geht, was steht. Eine Wohltat fürs Auge, wenn auch manchmal schräg, aber die Frau kann auch im Pjamya mit dem Pelzmantel übergeworfen und einer Glitzermütze durch gesamt Manhattan laufen, um der einsamen Miranda zu Silvester in die Arme zu fallen, genau das macht es für mich perfekt. Eben “ausgemalt”, auch mal “über den Rand”. Mit Liebe. Mit Sex mit Liebe. Mit Sex in der Ehe. Mit Frauen und ihrer Art es zu verstehen, zu interpretieren, zu erleben, zu lieben und zu hassen.

Keiner stirbt. Ein Happy End ist uns sicher. Auch wenn die Serie mit dem selben Gefühl geendet ist, erlebt man im Film New York und 4 Frauen und Freundinnen eben nur Jahre später. Der selbe Stoff der uns früher wöchentlich zum lachen und zum weinen brachte nun 2 Stunden lang. Gewohnt bissig verrüht mit Romantik, dem fortschreitenem Alter, Erfahrungen und Weisheiten. Eben Frauen. Sex. Liebe. Genau in dieser neuen Reihenfolge.

Das Popcorn wurde verdrückt. Taschentücher benutzt. Der Heimweg entspannt. Ab morgen Nulldiät und der Wunsch nach Liebe bleibt.